Non chiedermi cosa faccio, chiedimi invece chi sono
Un mese fa ho preso la panna per il caffè in un bar a South Bend, nell'Indiana. Naturalmente la mia famiglia non conosceva anima viva. Tuttavia, quando sono tornato al mio tavolo, conoscevo alcuni dettagli incredibilmente intimi (per non parlare di interessanti) sulla figlia dell'uomo accanto a me che stava raggiungendo un tovagliolo: sua figlia è bipolare; era anoressica come una ballerina adolescente; e sta prendendo alcune delle stesse medicine che ho io.
Ho finito per dargli un biglietto da visita con tutto ma la mia e-mail è stata cancellata.
Non volevo parlare di quello che faccio per vivere.
Non ha niente a che fare con chi sono.
Ed è per questo che sono così infastidito che dobbiamo iniziare tutte le nostre conversazioni con quella domanda.
Come paese, siamo ossessionati dal nostro lavoro: un eufemismo. Le nostre professioni sono centrali per la nostra identità e le nostre industrie definiscono chi siamo. Non sappiamo nemmeno come andare in vacanza. Non importa che i lavoratori degli Stati Uniti ricevano molti meno giorni di ferie rispetto ad altri lavoratori in altri paesi industrializzati perché i dipendenti americani non riescono a prendersi il tempo libero che hanno accumulato. A questo i nostri amici europei scuotono la testa.
Ricordo quanto fosse rinfrescante chiedere a una coppia francese "cosa hanno fatto" (mi dichiaro colpevole) a un incontro di nuoto per i nostri bambini.
"Siamo sciatori", hanno detto con enfasi. Nessun equivoco. Nessuna insicurezza. Nessuna ricerca di approvazione.
Ecco chi sono ed erano orgogliosi di essere, e mi hanno detto molto di più su di loro di quanto non avessero snocciolato i loro curriculum a partire dal loro ultimo posto di lavoro: "Sono un contabile con Ernst & Young". "Sono un consulente con Booz Allen Hamilton." "Sono un program manager con Northrup Grumman." Russare. Russa come la nonna.
Il mio rompicapo è che al momento indosso alcuni cappelli diversi, quindi, in effetti, non so davvero cosa sono. So qual è il mio ministero o il mio scopo innato nella vita - fornire speranza a coloro che lottano intensamente con la depressione e altri disturbi dell'umore - ma non è correlato a ciò che faccio per vivere come appaltatore governativo. Uno paga con le benedizioni, l'altro è generoso di benefici. E, sfortunatamente in questo paese, la maggior parte dei benefici sono legati al tuo lavoro, quindi mentre seguire il tuo sogno è tutto buono e nobile, potresti essere fregato se la tua appendice scoppia come la mia un anno fa e hai bisogno di cure mediche rapide. La passione, a volte, deve passare in secondo piano rispetto alle cure mediche e ad altre necessità di vita.
Dopo aver incontrato qualcuno di nuovo, una parte di me spera che non ascolterò mai le quattro parole temute (cosa-fai-tu-fai) perché così non dovrei valutare come risponderò - con il mio ruolo pragmatico di consulente per le comunicazioni, o con il profilo idealistico del desiderio di salvare il mondo.
Almeno, sarebbe bello ritardare la conversazione di lavoro verso la seconda metà della conversazione, dopo le altre tre domande principali: da dove vieni? Perché sei qui? (conferenza, aperitivo, riunione, raccolta fondi, Chuck E Cheese), Quanti bambini hai e che età hanno e quando sono stati addestrati al vasino?
Per questo motivo, ho sempre amato la poesia dello scrittore Oriah Mountain Dreamer, The Invitation, che è diventata virale 15 anni fa ed è stata successivamente pubblicata in un libro. Che tutti noi possiamo condividere questa visione un giorno.
Non mi interessa cosa fai per vivere. Voglio sapere per cosa soffri e se hai il coraggio di sognare di incontrare il desiderio del tuo cuore.Non mi interessa quanti anni hai. Voglio sapere se rischierai di sembrare un pazzo per amore, per il tuo sogno, per l'avventura di essere vivo.
Non mi interessa quali pianeti quadrano con la tua luna. Voglio sapere se hai toccato il centro del tuo dolore, se sei stato aperto dai tradimenti della vita o se sei diventato avvizzito e chiuso per paura di ulteriore dolore! Voglio sapere se puoi sopportare il dolore, il mio o il tuo, senza muoverti per nasconderlo, attenuarlo o aggiustarlo.
Voglio sapere se puoi stare con la gioia, mia o tua, se puoi ballare selvaggiamente e lasciare che l'estasi ti riempia fino alla punta delle dita delle mani e dei piedi senza avvertirci di stare attenti, di essere realistici, di ricordare il limiti dell'essere umano.
Non mi interessa se la storia che mi stai raccontando è vera. Voglio sapere se puoi deludere un altro per essere fedele a te stesso; se puoi sopportare l'accusa di tradimento e non tradire la tua stessa anima; se puoi essere infedele e quindi degno di fiducia.
Voglio sapere se puoi vedere la bellezza anche quando non è carina, tutti i giorni, e se puoi attingere la tua vita dalla sua presenza. Voglio sapere se puoi vivere con il fallimento, il tuo e il mio, e stare ancora sulla riva del lago e gridare all'argento della luna piena: "Sì!"
Non mi interessa sapere dove vivi o quanti soldi hai. Voglio sapere se riesci ad alzarti, dopo la notte di dolore e disperazione, stanco e ferito fino alle ossa, e fare ciò che è necessario per nutrire i bambini. Non mi interessa chi conosci o come sei arrivato qui. Voglio sapere se starai al centro del fuoco con me e non ti tirerai indietro.
Non mi interessa dove o cosa o con chi hai studiato. Voglio sapere cosa ti sostiene, dall'interno, quando tutto il resto cade. Voglio sapere se puoi stare da solo con te stesso e se ti piace davvero la compagnia che tieni nei momenti di vuoto.
